Champ de Mars: L’Âme d’un Arbre, le Chant d’un Oiseau

Der Tag verblasste langsam in einem unwirklichen Licht. Der Himmel über Paris schimmerte in kühlem Türkis, als hätte die Welt ihre Farben vertauscht. Der Eiffelturm stand wie ein einsamer Riese da, sein Stahlgerüst fern und fast wie aus einer anderen Wirklichkeit versetzt. Doch im Vordergrund, am Wegrand, stand ein Baum: verdreht und gebeugt, als hätte der Wind der Zeit ihn in sich selbst gefaltet. Seine knorrigen Äste streckten sich vergeblich zum Himmel, wie eine stumme Klage.

An seinen Wurzeln hatte sich ein Vogel niedergelassen. Ein einzelner schwarzer Schatten auf dem leuchtend roten Gras. Er hüpfte ein paar Schritte und hielt dann inne, als lausche er dem Flüstern der kahlen Zweige über ihm. Vielleicht hörte er die Echos jener, die einst hier verweilt hatten: der Liebenden auf den Bänken, der Wanderer auf diesem Weg, der Dichter, die sich einst von genau diesem Baum inspirieren ließen.

Dann breitete der Vogel unvermittelt seine Flügel aus. Ein einziger Schlag, ein kurzer Ruf – und er war fort. Sein dunkler Schatten wurde von der Luft zerrissen, die durch das eiserne Gitterwerk des Turms pfiff.

Der Baum blieb. Unbewegt. Schweigend. Wartend.

Wer wird als Nächstes sein Lied hören?